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Cet été, on vous emmène sur les chemins. Pas pour refaire l’Histoire, mais pour mieux entendre ce qu’elle murmure. En suivant les pas de Robert Louis Stevenson, on voulait vous raconter notre territoire autrement. Le voir avec les yeux d’un marcheur. Sentir ce qui lie les paysages, les gestes et les gens. Ce carnet, c’est notre façon de vous emmener avec nous. Étape par étape. Pas à pas, dans un territoire qu’on affectionne plus que tout.

On quitte Florac au matin, comme on referme un livre dont les dernières lignes résonnent encore. Le sac est plus léger, ou bien c’est l’esprit qui l’est. L’atelier est derrière, le fil est dans la poche. On traverse le pont, on suit la rivière un temps. Puis les premiers virages. Le chemin grimpe à nouveau.

La descente du Mont-Lozère ne prévient pas. Elle commence en silence, dans un décor plus doux, presque accueillant. Après les crêtes pelées, les landes sèches et les drailles battues par le vent, la forêt revient, d’abord timide, puis dense. Les pierres s’espacent. Le vent faiblit. Et le marcheur, lui, descend — le pas moins fier, les genoux plus lourds. Chaque virage semble rapprocher quelque chose qu’on ne voit pas encore, mais qu’on pressent.

On ne voit pas vraiment le moment où l’on quitte le Velay. Il n’y a pas de ligne, pas de panneau, pas de rupture. Juste un changement d’ambiance. Quelque chose dans l’air, dans la lumière, dans la manière dont les arbres se serrent un peu plus près les uns des autres. Le paysage s’épaissit. Ce qui était ouvert se referme légèrement. Ce qui était simple devient un peu plus dense. Et le pas, sans ralentir, devient plus attentif.

On ne sort pas vraiment du Gévaudan, on s’en extrait. Lentement, mètre après mètre, à la force des jambes. Le chemin prend de la pente, la forêt s’éclaircit, le ciel s’élargit. Quelque chose change dans la lumière. Elle tape plus franc, plus blanc. Le vent se lève. Il n’est plus dans les feuilles, il est contre la peau.

Rien ne se passe vraiment au début. Et c’est justement ça, le début. Pas de paysage qui saute aux yeux, pas de cri du vent dans les hauteurs, pas de ligne d’horizon spectaculaire. Juste ce quelque chose qui s’installe en soi, quand on commence à marcher sans but précis, mais avec la sensation que c’est le moment. Le Velay ne vous prend pas à la gorge, il vous prend par la main. Il vous met dans les jambes un rythme que vous ne déciderez plus tout à fait. Les premières heures sont faites de ce silence-là.

En cette saison festive, faites plaisir à vos proches en achetant de beaux produits dont vous connaissez l’histoire !

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